Hans pianotait distraitement sur son bureau tout en fixant le soleil qui se couchait à travers la fenêtre. Son regard, tout d'abord rivé sur l'horizon, glissa vers les papiers qui étaient soigneusement placés sur la table en bois d'acajou. Lentement, il les saisis du bout des doigts, de peur de briser l'orde qui régnait sur son espace de travail, et les consutat, bien qu'il connaisse leur contenu pratiquement par coeur. Des plans. Les plans qui avaient servi à batir ce pensionat.

Un sourire sadique se dessina sur ses lèvres. Voilà, tout était en ordre pour ce soir...

Soulagé, il ferma les paupières et se laissa tomber sur le fauteuil de velours qui lui servait de chaise. Le directeur resta dans cette position pendant un moment, savourant déjà sa victoire prochaine. C'était facile. C'était trop facile.

Peu à peu, un mauvais présentiment l'envahi. Il ouvrit les yeux et balaya la pièce du regard. Ses iris accrochèrent alors une peinture qui, accroché au mur du fond, représentait un homme debout devant un bureau, celui sur lequel Hans était lui-même maintenant assis. Alphonse Weissmüller. Fondateur et ancien directeur de cet établissement. Son père. Celui qui était mort et enterré.

Ce dernier le fixait avec un air à la fois triste et dégouté. Il le reniait. Il reniait son propre fils.

-Tu regrettes d'être mort, non? demanda Hans à l'intention de la peinture. Tu regrettes de m'avoir laissé ta place?

L'image ne répondit pas.

-Papa, tu sais ce qu'ils ont fait à Hanna? Ils l'ont vidé de son sang, goûte par goûte. Elle est morte. Ils l'ont tué.

Hans sorti un chapelet de sa veste, vieux souvenir de sa défunte mère.

-J'avais promis, Papa, dit-il en serrant le pendentif. J'avais promis de protéger Hanna. Pour Maman. Pour que sa mort n'aie pas servi à rien.

Coupant cette conversation à sens unique, le téléphone sonna.

-Bonsoir, le directeur de à l'appareil.
-Bonsoir Monsieur. Nous attendons vos ordres pour cette nuit.

Un lueur malsaine passa sur ses yeux froids.

-Contentez-vous de surveiller le périmètre et d'empècher les pensionaires de quitter l'établissement.
-Mais Monsieur nous...

Le directeur avait déjà coupé la communication et s'était dirigé vers l'armoire en chène où étaient rangées ses "outils de travail".

-Uniquement de la récolte, murmura-t-il en s'armant de ses baïonettes. Ne pas les tuer, uniquement les capturer...

Sa préparation terminée, il vérifia si ses couteaux, gousses d'ail et fioles d'eau bénites étaient bien à la bonne place. En effet, celles-ci l'étaient, comme toujours. Assuré, il se dirigea vers la porte, enfila son habituel manteau noir et saisit sa précieuse canne qui l'attendait près de la porte.

Bien. Tout était parfait. La chasse de ce soir pouvait commencer.

[Suite dans les couloirs du 1ier étage]

(HS: J'ai piqué les baïonettes au Père Anderson. Il viendra surement me tuer ce soir parce que j'ai pas mis de copyright...)